Escribir

Yo adoraba escribir.
Sentía como del centro de mi pecho salían un montón de sentimientos y formaban letras sobre una hoja, escondidos entre apuntes de clase.
Escribía sobre cualquier cosa, cada pequeño detalle que yo considerara especial. Cargaba mi pistola con recuerdos y disparaba contra un lienzo en blanco, salpicando mi mundo entero, haciéndolo temblar.
Las palabras de quienes me leían me animaban a seguir haciéndolo; era mas que un pasatiempo: era una vía de escape. Un pasadizo que me llevaba allí donde no existía la crueldad, ni los corazones rotos, ni el miedo.
Ya no sé que ha sido de ese lugar. Quizás un ejército con tanques cargados de realidad lo destruyeron todo, o simplemente construyeron encima. Quién sabe.
Lo único cierto es que dejé de escribir.
¿Para qué? ¿Huir de nuevo a un mundo donde solo estoy yo y mis estúpidas imaginaciones?
Al principio pensé que simplemente había crecido. Ya sabes, inventar es para niños. Yo creí que había crecido, que ya no me interesaba todo esto, que mis nuevas ocupaciones eran más importantes, que tenía que dejarme de fantasías.
Pero si soy sincera, nada de eso es cierto. No es que me desinteresara mi pequeño y maravilloso mundo, lo que en verdad ocurría es que la cruda realidad había caído sobre mí, su peso recaía entre mis hombros, y tan ocupada estaba con que no me aplastara que a penas podía pensar en evadirme.
Y quizás siga siendo así.
Porque ya no hay magia en mis palabras, ya no hay fantasía.
Solo anhelo, y sequedad.
Se podría decir que las arterias de mi imaginación se han taponado, y ya no les llega vida.
Todo es áspero, gris; sin una pizca de todo lo que fui ayer.
Echo de menos escribir. Pero quién sabe, quizás algún día un buen médico me haga un trasplante, y vuelva a soñar.